Neblinas (Descalzo en Paz)

Image: Secreto

A Seryöêl Dreiter

Qué hicimos para que toda palabra se izara

muerta,

para el asir no dé latido a la voz

desierta.

¿Qué hicimos en la mirada que soñaba?

Que desfallece en ojos de la vigilia.

Qué hicimos para pensarnos dos,

desde el hilo del “uno o yo”.

¿Qué hacemos del lamento advenido,

de la llegada imprecisa,
del zigag del silencio?

(¿Qué hicimos, que hizo al hacer, un cegar danzante?)

Que oscurece, ya solo, al paso del descalce…

Haciéndonos en la voz perdida

Image: Anabolena Meza

Ese amor con aroma de atardecer en corazón,

con palabras que abren al mar al entrar el sol.

Ese amor que se sabe más que sal y que sale del mirar.
Ese amor, ritual, rictus de olor,

que enmudece a la noche mudar,

que colma al alma de abejas en miel.

Ese amor que nace en el espiral,

que espía, al círculo sin final...

Es ese amor la piel de un dedo anular,
la vida del aire al soplar,

el alba que se hace vibrar;

la ausencia, las olas, las alas,

la sabia nostalgia que nos desea nombrar.

Eres ese amor de eclipse lunar,

que nubla mis noches por el deseo de soñar.

Amor eres a tu nombre negar,

a la astucia delirio que tus voces dirán...
y te extraña, un extraño, con pestañas de paz...

y te ama, el amando, de un verbo irregular

Ya sin nombre, me nombras,
ya sin cuerpo estarás...

ya es amor lo imprescindible que nos hace habitar

de palabras tan bellas,
de la voz de hoyos soy,

de ésa voz que me das.

Te aman por la vida,
te aman por que eres real,te amo por la ficción que despierta desde la flor de azar,eres mi cuerpo, mi alma, mi así ir de la huella al caminar.

Amourtation

Guarda tu cariño. Espera. Una cosa es dar, otra obligar a recibir

Image: Profundidades estratosféricas de Marlen Vargas

Desde hace ya algunos días, las voces comienzan a abandonarnos. El sábado, para ser exactos, fui testigo del suicidio de una lagartija, cayó algunos pisos para paralizar su luz. Quizá ahora es una estrella o talvez ella era mi voz. Aún no lo sé, pero algo se mantiene con seguridad, el amor es un cielo estrellado, una constelación, que de ponerle nombre se haría impreciso y equívoco. Quiero por ahora callar, buscar la sinceridad de las palabras que aman, y refugiarme en el monasterio del silencio y la sanación. Les leeré pronto en su voz de otra estrella.

Su amigo,
Isaac G.

P.D. ¿Qué hacer con ese amor que se le acumulaba en el pecho remeciéndole tan fuerte el corazón que sus latidos, en la noche, se escuchaban por toda la calle acallando el coro de ronquidos?

Alejandro Jodorowsky

Desde él, Deseo que escapara

Confecciones del traje a la sombra

Los Vedas construyeron formas de reencarnar sin voces.

Occidente dejó de existir desde que construyó su antónimo, el dolor.

Hacia el oriente hay aves y él sabe como cantan en el monasterio.

Image: Canto de Espumas

I

Heló otro sin frío

Ayer le soñé pez, hoy es más inmenso que el mar. Las alas del sueño construyen nuestra verdad y la realidad ya se heló por un blanco sin escritura. Pronto llega un tres y las formas cambian, el aire se hace rostros y las hojas de árbol murmuro de su presencia. Máscaras de aquel otoño.

–Ojalá las alas del viento fueran vidas ajenas, rostros que ocultan un gran sueño, decía en voz ajena, en voz prestada por la tierra.

Por primera vez tengo una confesión a la ficción: ¡¡No existo!! De hacerlo, se lo debo a él, al viejo Seryôël Dreiter; quien ha creado mediante sus sueños la oportunidad de revelar y relevar al nombre para hacernos nosotros deconstruidos. Comienza el azar a hacer su nido, deja huellas en la orilla y sacar al río de sus hilos. Tejes con agua la arena, zurces con cipreses la hoguera.

Image: Marlen Vargas

II

Sollozo en el rezo

Vida es ella, la dama que nadie ha visto, pero que se siente en el recuerdo de cada ausencia. Seamos suspiros, olas coronadas de cielo, ya no más sollozos alienados. Se despersonifica al dueño…

–Deshaz el cigarrillo negro, fuma con ojos cerrados el papel. Aparecen de pronto pequeños fragmentos de amor que sólo se hacen aroma cuando no se tiene nombre de Romeo. Toca el hueso de mi pecho, escucha un eco en tu dedo. No hay sonido, ni reflejo que conozca al corazón en incendio.

Image: Múseo de FotoPoesía de Colombia

III

Espiral la espera

Le amo por la (h)ilación que se escribe con “hache” pues el hilo en plural teje al mundo desde nosotros. Inhalaciones. Suspiro que espera a ser parábola espiral la nuestra, la mejilla que arquea al violín.

(Cómo nos recuerda entre paréntesis las dudas de escindir)

–Me hizo con estrellas, con murmullos y arroyos, cada una de mis arterias le deben el color… Hoy que se hace tres siente al sueño que comparte. Vacié al reloj de arena, quedó la huella que fue mar.

Gracias M. Dreiter por la unidad que aumenta sin que se busque “lo verde en el matinal”. Hacer es amar amando al alma nacer.

Le ama desde la negación del mundo,
nosOtros

Boca nadas en las palabras

Debo el siguiente trance al buen oído de mi lado. A la siempre apasionada discusión de Seryôël Dreiter quien atento a lo que se eleva vuela. Así, dedico al viejo Humo Sapiens Guillermo Cabrera Infante (Puro Humo) y a todo fumador de la vida-muerte psicótica de la nicotina.

Image de Mme. Davis (Le cigarrete c'est une vie)

Qué sino era la muerte... como si el cigarro la hiciese, como si en nadie estará en su ojos saber que al dejar de respirar muere... Quién quiera morirse que se haga colilla o un filtro; qué se haga su tumba de nicotina... pero que jamás respire al aire, que ése, si que mata con tan sólo saber vivo... Me muero por estar despierto... por hacer del tiempo humo y el hilo ciego... por matar a tres nobles cigarros en el cenicero de porcelana, sin velorio, sin entierro.... por dejarles morir en mi boca que sin palabras les robaron su cuerpo.

Cada Cara, un rulo es

(Las noches brillan cuando se apodera usted del mar)

A Seryôël D.

En su has el hacer de ángel

En su voz,

labiosfera,

contenía mar,

palabras de sal...

Image: Canto de Espumas

Azul Celeste

(Pesar un viaje, pensar en eclipse)


Cada vez que hay eclipse lunar, las olas del mar son quietud. El cuerpo deja de latir la luna, por hoy no lo llama más, se incendia despierto el sueño con corazones de estrella. Es entonces que el pecho tiene reflejo y las sábanas líneas de mano. Usted es mi destino, le soñaré

¡Suéñame!...hazme sueño

Que está ausente el espejo de luz llena en el filo de mi ojo...

La pupila en creciente y alma se acoje

Image: Fur imaginary portrait of Diane Arbus

AZUL CELESTE

A Seryôël, por hacerse inasible aún

Azul es el este
¿Halo u ocaso?
Suspiro, y vos helado,
traje de día
azul a su lado;
¿Qué es ave?
¡...minutero enterrado!
¿llave del día?
con diario, al día hablo.
Del lirio, de flor
de pez recién acosado,
¿Es sales, el mar escaso?
...es voz, espejo, sonido

encerrado.

Árbol

(a la espera de los pájaros... redacción en un tronco)
30 de Julio 2007

Image: Fuegos de Otoño de Claudia Ferrari

À Mes Rules
“Ahora contemplas la costa,
las luces se han encendido de nuevo para tus ojos y tu recuerdo,
las palabras regresan, también ellas se encienden en tu mente,
casi te parece verlas brillar, son pequeños faros en la noche,
marcan la distancia y sin embargo podrías agarrarlas,
caben en el espacio de una mano”
ECO de un tabú al aquí

La dama de parapluie froid cede vela desde un ciprés. Llega con la lluvia, como si el otoño hiciera de ella pequeños arcos de luz, que al arquear la tierra besan sin tocarla.

– ¡Deja que todas sean libres! Los viejos sabían que las aves siempre escriben en el cielo. Al pez un árbol y al destello una pluma. Sé que ya no deberías llorar, solamente sé eso, dijo.

– Pero el humo jamás ha sido recuerdo, éste se eleva a la ropa con el tiempo de un día. Contesté con ojos entrecerrados y con las gotas del tronco.
– ¡Cera! “Será” es lo que habita al espejo, en el ojo vidrio y en la gota cristal. Pero aún la mirada nos distancia de lo que es mirar. Son estrellas las que esperas, cenicitas de papel, largas pestañas de flor que no lloran del ciprés.

¿Cerradura a los ojos, es el brillo del río? Es sueño. Siete pasos en ondas y una piedra cayó. Desperté de repente y en él, se hacía reflejo. Tomó mi mano, sus rizos de nubes y pupilas de sal me hacían las hojas – ¡No sueñes en los árboles tristezas! No ves que las larvas ya son mariposas… las llora el otoño.

Cuido tu cantar, así seas petirrojo. Y mi mirada de sal es para llenarte del mar tu corazón. Al pez que toca un cielo y al rizo que cella poros. ¿A esos qué tanto lloras? No la calma, sino la mano que extrañas tocando tu ala… siente en el pico la palabra: Rojo.

Misterio de un ciego

Image: Canto de Espumas

Al rumor de rulo y a la Aurora de los mares

Pensaría “en lo dado”, el lecho antes de que fuese regazo. La plegaria que antecede al rumor y nuestra vista que se hace en él, tacto. ¡Imposible! –pensaría ­– caminar de la arcilla al hombre sino hay soplo negado; resarcir las ceras antes de ser vela que en ceder alumbrarían un ojo aterrado. Ya sin forma es mejor hacer de los ojos encanto. Los cerré tan fuerte que a solas quedó mi tacto –¡Construye el mundo desde las líneas de mi mano! –grité. Y fue así que llegó aquél arcano.

Nos hizo tocarlo, sin letra ni texto lentamente leíamos al encierro del alma. Sus pies en la piel de unos dedos, sus arcos de la barbilla eran como aquella arca que contiene a todas las especies ya nombradas. Y su vientre serían ondas que disipan cualquier nominación. Era un viejo en espiral, del ombligo a la comisura. Leímos que no hay origen en el tacto ciego, y al no ver las palabras hicimos de ellas tactos sin tiempos. Después, el cuerpo que reveló el encierro, quedó en memoria del misterio ciego:

“Entre ellas en el cielo titubean para no mirarse sin luz.
A ellas, aéreas desvelo, un dócil susurro en alas habita su constelación
¿Yace ahora la aurora? La que escinde mares, la que enciende la mirada.”

¡Ah cavar el entierro de la finitud!

El eco regresó mi voz en espiral

Absent Lovers, PJ Crook

Sábado, 30 de junio de 2007
(3.3.3)

A pequeño rulo

La luna es minimalista, si acaso en sombras permite que se escapen algunos colores, por lo demás, persiste como el recuerdo de que alguien trazó este mundo de noche. Pues sólo en ella se puede crear la ilusión que regresa ecos, murmullos, ya sea en palabra, ya sea en voz. Yace en la escritura de los colores la luz del tiempo, la que no se mide en tonos sino en la danza entre mirada y noche. Los rayos del sol. Un rostro distinto y cintura de atardecer. Habita, ahora, el mago que volverá perturbados los trazos de día, que hará como antaño de mi voz espiral y de ella una profetiza en la esperanza.

Rulo

(Durante la noche)

Alguien ha dejado un nuevo mensaje para un ser. Al parecer desde el paraguas de mis pestañas sabrá a quién pertenecen este par de notas:

"Quiero que me hagas cuerpo, alma"

"Asir en el azar haciendo sonámbulos rulos"

"Susurré oyendo, huída, sílbato celebre y débil"