Misterio de un ciego

Image: Canto de Espumas

Al rumor de rulo y a la Aurora de los mares

Pensaría “en lo dado”, el lecho antes de que fuese regazo. La plegaria que antecede al rumor y nuestra vista que se hace en él, tacto. ¡Imposible! –pensaría ­– caminar de la arcilla al hombre sino hay soplo negado; resarcir las ceras antes de ser vela que en ceder alumbrarían un ojo aterrado. Ya sin forma es mejor hacer de los ojos encanto. Los cerré tan fuerte que a solas quedó mi tacto –¡Construye el mundo desde las líneas de mi mano! –grité. Y fue así que llegó aquél arcano.

Nos hizo tocarlo, sin letra ni texto lentamente leíamos al encierro del alma. Sus pies en la piel de unos dedos, sus arcos de la barbilla eran como aquella arca que contiene a todas las especies ya nombradas. Y su vientre serían ondas que disipan cualquier nominación. Era un viejo en espiral, del ombligo a la comisura. Leímos que no hay origen en el tacto ciego, y al no ver las palabras hicimos de ellas tactos sin tiempos. Después, el cuerpo que reveló el encierro, quedó en memoria del misterio ciego:

“Entre ellas en el cielo titubean para no mirarse sin luz.
A ellas, aéreas desvelo, un dócil susurro en alas habita su constelación
¿Yace ahora la aurora? La que escinde mares, la que enciende la mirada.”

¡Ah cavar el entierro de la finitud!

El eco regresó mi voz en espiral

Absent Lovers, PJ Crook

Sábado, 30 de junio de 2007
(3.3.3)

A pequeño rulo

La luna es minimalista, si acaso en sombras permite que se escapen algunos colores, por lo demás, persiste como el recuerdo de que alguien trazó este mundo de noche. Pues sólo en ella se puede crear la ilusión que regresa ecos, murmullos, ya sea en palabra, ya sea en voz. Yace en la escritura de los colores la luz del tiempo, la que no se mide en tonos sino en la danza entre mirada y noche. Los rayos del sol. Un rostro distinto y cintura de atardecer. Habita, ahora, el mago que volverá perturbados los trazos de día, que hará como antaño de mi voz espiral y de ella una profetiza en la esperanza.

Sólo Dios es ave

Image: Luis Vence

A Rulo, al arrullo de un río

Quién se oculta en él mar; no sabe que las aves son su nido. Quién se oculta en el ocaso; no ve en alas al azar arillo. Quién se encubre al atardecer... será porque se hace hilo en lo asido. Quien hace a la arcilla verdad, es por la duda que la ha unido. Al final vestirse es desde la línea, al punto del vuelo un Dios que ha huido.

Rulo

(Durante la noche)

Alguien ha dejado un nuevo mensaje para un ser. Al parecer desde el paraguas de mis pestañas sabrá a quién pertenecen este par de notas:

"Quiero que me hagas cuerpo, alma"

"Asir en el azar haciendo sonámbulos rulos"

"Susurré oyendo, huída, sílbato celebre y débil"

Hartarte contemporáneo

Para este momento el pajarillo encerrado en la jaula de madera, con un teclado lleno de alpiste, se ha vuelto engreído, pues es un escritor totalmente contemporáneo, picando en el teclado el destino de su tiempo, obra máxima reproducible.