Trajededía

Despedida

2010-06-11T14:33:00.001-07:00

Image: Hierson en "Mar o pose de la sesión de Universos"

Estos meses de silencio han servido para pensar la despedida. Isaac está cansado, algo tiene que no lo deja escribir. Isaac necesita vacaciones, algo tiene que debe huir a un lugar tranquilo. Isaac necesita hablar con su maestro el árbol, con su sabio Loro y con su fiel amigo el Gato... algo tiene que no sabe ya cómo comunicarse con ellos. Isaac regresará a la virtualidad de esta red, donde no sabe si lo leen o no. Isaac les quiere, por darle forma en su vista y lectura a baja voz. Isaac no se olvidará de ustedes. Isaac cada vez era más yo y menos él. Isaac Hasta pronto!

N(h)ADA

2010-04-01T13:17:00.000-07:00

Image: "Rabbits" de Rvben Fventes

À Ed

Soy un ojo

Soy y soy

Soy una “y”

SOL y Sombra

Soy un alguien

Soy sonido que se asombra

… doy un quién ve

Soy

… y siempre soy sin saber qué se es

¿Y?

… y no soy NADA

Nada con la hache muda

NADA con la mar profunda…

N-(h)ada soy

Soy mágica

Soy TODO

Soy mirada

Soy una ilustración

Soñada…

Soy… y dejo de ser

HOMBRE, No-hombre… para seguir siendo sin ser

In-EDsperaDO

2010-03-31T18:03:00.000-07:00

Découvrez la playlist Ici avec Faustine Seilman

Una Cajita

2010-01-27T10:12:00.000-08:00

El siguiente es un fragmento de una carta. La carta que barajeó la timidez de mi destino. Participé en ella como epígrafe; pero no era para mí. El destinatario está aquí, en un lugar donde ahora siente amar.

***

Imagen: Cajita de Rvben Fventes

Fragmento de Carta perdida

EVA M. SALTIERA

Era más pequeño que en lo que imaginaba…
por eso no cabía en las imágenes
ISAAC GRUTHIER

Una cajita puede tener todos los secretos, los hilos y colores con los que se cuelgan las estrellas. Una cajita es una mano encerrada por el cartón, el papel; los vértices que se confunden con el dedo índice. Una cajita tiene las tres cartas más importantes del Tarot. Una cajita es donde cabrían mis cenizas, pero ¿para qué llenar con almas lo que ausencia ya guarda? Una cajita es un tesoro, el mío usted lo ve como un pirata en tierra prometida. Una cajita son mis poemas sin fin, sin punto que los distinga de los días. Una cajita es el corazón que sangra por una nariz tan tibia. Una cajita son mis manos de leche, como me decía, que se hierven en el pecho de los días. En ella resguardo los cinco valses de conocernos, valses de Debussy, ciegos como el corazón de nuestra Amélie. El primero: la despedida, con un paraguas roto y la lluvia acaecida por ser de agua, que al confundirse con su reflejo se estrella en ella misma. El segundo: la huída, con sus ojos llorosos contándome su vida en el andar de la tristeza; la partida de su hermano y las ganas de gritarle loco al diablo. El tercero: el luar, descubrió que la luna hace más brillantes mis lunares de la espalda y que si no toqué su sexo, fue por el respeto de amarle como el imposible día que no termina. El cuarto: la fuga, viajamos tanto que olvidé que esta enfermedad no es para viajeros; que es más sana la memoria cuando se guarda por olvidos o fotografías. El quinto: el secreto, sí, sí le amo; se lo escribo en presente porque todo mi intento de memoria está en usted ahora, porque sé que terminará el inicio del giro, porque si le lloro por huertos, el fruto ya no es destierro. Mi memoria, eso es usted ahora, cuando cierra los ojos me recuerda con un vestido rojo imitando a Mme. Bauvary o como en las fábulas falsas de un jazzista en Cortázar. El secreto, nuestro secreto: “no crea en el Tarot, él no lee al tiempo, no crea en el Tarot él no sabe del presente ni del presentimiento; menos aun cuando usted es la Papisa”. El mago que viene le dará ese secreto. No vea en mi mano la atadura, no vea en mis ojos su deseo; vea en el charquito los sonidos de dos dedos y haga de esa magia un tintero.

No le aclaro mucho con estos detalles; mis poemas son intentos de suelo y mis ficciones la forma en que la realidad encontró consuelo. Usted es mi gran ficción, mi pequeñuelo ¿recuerda? Aquél cuento que escribimos sobre lo imposible que es tocar con la nariz la barbilla del otro. Seguro lo recuerda, porque pasó tardes enteras tratando de tocar mi barbilla sin apoyo de dedos. Y lo logró, lo logró porque ese reto era para una ficción. Busque el cubo de azúcar que perdí, por favor, déselo a las hormigas; sabe que ellas me fascinan por ser lo más parecido a un humano en la modernidad. Le dejo este libro, es Shakespeare, perdón que no se lo dedique, pero el sueño que tengo, no se llevan con el título que tiene: La tempestad. Encontrará su botón por el que tanto berreaba, ahí está, lo guardé todo este tiempo; lo guardé, porque es despistado y no sabe que un botón de camisa es más importante que un calcetín de lana. Le dejo dos discos, sí, perdone si al oírlos sólo desea llorar; pero son importantes las lágrimas que se derraman por una “maga”, así nunca pasaré al inframundo, me quedaré en la sección de “Fantasmas”.

Debussy es mi agua, en el bebo los días que me restan y si ahora no le escucha, escúchelo cuando se sienta ya revelado de sí. Cuide, cuide mi planta del pie, sabe que duele en el frío y que a veces no me deja caminar. Perdóneme si al sangrar también le recuerdo a Leonard Cohen…

Ah ti y Ah Hora

2009-12-31T21:16:00.000-08:00

"Présent" de Isaac

A Ed

Vivir en pequeñez,
ir y detenerse;
tan pocas las hojas que me atan a dormir;
de tenerse, Uno se pierde
... de perdido se inclina a la Unidad.

Una asidad,
parar y voltearse
de crecer en la luz, perderse en tardes
de parar al instante, el tiempo sería hilo
... deshilacho que hilvana el corazón que Aquí Late
a kilómetros de la luna...

Hilo en el dedo: Ahora.

Diurno

2009-12-15T21:41:00.000-08:00

Image: "Acontecer" de Isaac Gruthier

Cerró su mano y atrapó una mariposa.

Lloré. Lloré todo el camino hacia a casa, las fuentes no tienen agua y los ciegos ven con el corazón. El mundo condenado a caer en su rapidez que quizá sólo para con un semáforo en rojo. El cielo y sus nubes. Un destello color ladrillo. Una fuente encendida por el sol a contraluz. Una mujer llorando por algo que no sé y que a la vez me llama a saber. Una sombra. Una calle vacía. La gente se fue, por fin se fue, me pregunto a dónde. Calles vacías, y en el fondo un árbol con fachada azul. Miro aquella lámpara de dragón y sé que el sol es ya una ceniza en el universo… comienza así a UNIRversos.

A medida

2009-09-30T16:25:00.000-07:00

Imagen: likeakiss de Rvben Fventes

Sopló tan fuerte su cuerpo, que imitando a la flor, se dejó desintegrar pétalo por pétalo en el viento.

Hay dos tazas en la mesa de centro.

La rigidez de su rostro siempre evidencia la tranquilidad con la que se mira a un tren partir. Nunca se altera por el movimiento, por ello, un par de tazas inmóviles, le son intrascendentes.

Hace algunos años no hubiese soportado que esas mismas tazas no tuvieran movimiento; hace algunos años habría corrido tras ellas y las hubiese traído de un lugar a otro; las hubiese dejado en el lavatrastos bocabajo para que se les quitase la palidez de porcelana. Hace algunos años su rostro tendría movilidad y movimiento, tendría líneas del sentir, líneas del tiempo, tendría la necesidad de un beso.

¿Cómo soporta la inercia?

¿Cómo soporta que el único movimiento sean las imágenes que hace su cabeza?, ¿Cómo siente el andar, sí sus piernas reposan en una silla de ruedas?

… Hace unos días, hubiese tomado un lápiz, hecho un boceto; hubiese pintado de azul y flores el rededor de su cuello; hubiese roído al tiempo, andando a paso seguro quitándose las ruedas.

Quedó prensado entre el camino y las vías.

Del impacto su vista quedó sin movimiento. Su grito, por más fuerte que él lo dio, fue un grito hacia dentro, que lo único que dejó fue silencio en el latido, en cada parte del cuerpo. Sopló tan fuerte que su cuerpo, como tirado en el desierto por la desolación, dejó enterrar su andar a la paraplejia, como si la inercia fuera ahora su mayor movimiento.

Tres minutos, nuestra realidad

2009-09-01T12:00:00.000-07:00

A Ed

Image: Magia de Edmundo Martínez

Cerrar los ojos.

Buscas al tiempo en cualquier lugar, pero se sabe, hasta donde un dedo alcanza a señalar que el tiempo es una fracción, une instantes: hilo y aguja. Contrario a la línea, en él no existe repetición. Las manecillas jamás tocan a un segundo y un segundo es más efímero que el Sol, salen a la luz y mueren a deshora. Si tomas el vaso de agua que una noche antes dejas bajo tu cama, el agua hace recordar los sueños, decías. Pero ahora, ensoñándote te dejas, aprietas la almohada y duermes.

Pies helados. El mar sube, y con él el pulso y destello de su rostro sigue encantado a la luna.

Duermes entre peces, nubes y tu diario, recuerdas entre sueños lo que más te cautivó en ese día que ya no es Hoy, pero que mantiene intacta la imagen de ser. Siempre has tenido alas, hundes tus pies en la fuente de un parque, la gente te mira admirada. Sonríes y tus pies toman la plácida forma del agua. Ahí te vi, caminando descalzo y con pies hundidos y entonces me emocioné.

Le bastan tres minutos a un árbol para desnudarse en el viento, en tres minutos una estrella se desintegra entre el él y allá; tres aceleradas espirales de madera bastan para que la punta de un lápiz asume su nariz, tres minutos vive una burbuja, tres minutos y un corazón acelerado… tres, siempre y una-Tres. Me enamoré.

Image: Mundo Ed de H.

Desperté.

Maga, pasó. Bajo un árbol, mientras le abrazaba y decía a su oído que pronto quedaría ciego, que cada noche escuchaba palabras haciendo al mundo y a veces me atemorizaba hacerlo tan raramente. Que mientras viajaba en el autobús miraba cuán irritada es la calle. Le confesé que me gusta el azul y que siempre he deseado pintar una casa con las sombras de los árboles. Le platiqué de ti, Maga, de que solías hacer periplos entre la cuchara-el plato-y-la sopa. Le conté de la ficción que eras y tu enorme compromiso de amar. Le dije en tono bajito que lo amo y que entonces podría estar con un cuerpo prestado, en otros zapatos, dentro de un frasco… o sencillamente posado en algún lugar, pero que aún así no le dejaría de amar. Entonces, sonó entonces. Un timbre. El árbol que nos cubría, se agitó. Fue el único en agitarse, los demás arboles mantenían el estoicismo de la realidad. ¡Algo nos dice!, grité. – ¡Nos dice, nos dice que es!, me gritó ensoñado. Le abracé, dejé la baja voz a un lado y lo besé.

Hilo en el dedo, recuerdo: los árboles dicen que amar es el viento… las alas y olas son pequeñas palabras que alcanzan su alud en la voz.

Sigo despierto; sus pies mojados y fríos se calientan cerca de mí.

Aún no hago que las palabras le aprehendan, aún mi cuerpo es aire; pero tres minutos leyendo, en anagrama, me hacen amarle…

Septiembre 01, París.

Pre-diambular

2009-08-30T10:19:00.000-07:00

Image: Ed Dreamer

Si con cada bostezo se abre una puerta

y con un sonido se hace a la tierra

¿Por qué Dios eligió soplar?

A imagen y Semejanza

Estornudo y costilla

A él y a nosotros nos enreda el pecar

… con ojos cerrados, manzanas y blasfemia.

PetitRojo

2009-05-12T16:20:00.000-07:00

a Ed

Image: PetitRojo de Rvben Fventes

Las aves se roban al viento…

al aire se deja el sonido anidar.

En tu Nido vive el petirrojo,

sus rastros son el latir y respirar…

… a lo lejos el eco de un viaje,

un andar en pedal

…¡¡¡Círculos! ¡Círculos sin final…!!!

Flores nos saludan en su color.

El aroma de tu espalda hace mariposas...

viven insectos entre loza y cristal.

Huele a lavanda,

dejas líneas de un círculo al andar.

La Tierra gira.

Voltea el mar...

¿Y nosotros?

... Pensamos en circular.

Dialoga el viento

con su roce sagaz

se ve distancia, desde aquí al mirar.

Cerré los ojos:

¡Te veo! ¡Te veo!...

...Eres aquí y aquí ya Estás.

Fire

2009-04-03T20:14:00.000-07:00

Image: Fire de Rvben Fventes

Escuché en el Lejos tu lápiz, me dibujabas desconcertado, a la Distancia.

Alguna que otra vez cierras los ojos atento a la hoja, haces del detalle en la ausencia, realidad. Inicias mi rostro a sabiendas que te costará tanto terminarlo, como aquel beso, que recorre con ojos cerrados el posible de un mirar. Caía sobre mi rostro tu lluvia, mientras mirabas fijamente el espacio blanquecino de la hoja, el relámpago de tu corazón anunciaba el deseo de que cayeras en Otoño. Dibujas un árbol en mi cabeza, como ideas, tomando forma al mirar lo que tu pulso hace desde el resguardo.

Sonó el teléfono. Iluminas de inmediato el color de mi ojo derecho, impulso preciso, olvidarías el azul de mi retirada mirada, el azul del Eco. Al tercer timbrazo, respondes al fin.

–¿Puedes ver las líneas que mantienen el universo conectado? –te pregunta una voz aún desconocida en ti.
–¡No, no puedo! Aún soy una línea del universo –le respondes como por instinto.
–En la Calle Altamira hay un paquete que debe usted recoger, lo tenemos aquí desde hace ya más de dos semanas, que podrían ser seis meses o cinco años, para el caso da lo mismo; por favor, pase por él lo antes posible, sino es que más posible que antes… –te ha dicho la voz desconocida en ti un tanto angustiada.
–¿Altamira y qué?, le preguntas. Un bip prolongado. La voz se cortó.

Me miras cuestionando en dónde envié aquél paquete que hace años guardaste celosamente. ¿Por qué me preguntas por el futuro, si aún no me has terminado de trazar en tu presente? ¿Qué injusto Dios te has vuelto para mirarme y, antes de un punto, preguntar?... observas el único ojo que has dejado capaz de verte, que hiciste azul. Te entumeces. Es mayo, los días vienen calurosos, pero la lluvia diaria de esta ciudad nos hace olvidar que hay más estaciones. ¡Tápame, cubre mi pecho! ¡Trázame vestimenta! Venda mis manos, pídeme hablar…

Exploté por el volcán. La ceniza se confunde con tu tiza del lápiz. Ilustras mi sexo y cuerpo. Amenazas con borrar ciertos errores, me has hecho rizada, sosteniendo la Nada con la mirada del barco. Me miras, te miras. Decides ir por aquél paquete.

Timbra el teléfono. Respondes.

–¡Hola querido R.! No puedo esperar más, envíeme de inmediato la imagen de aquella mujer, perderemos su trazo y el paquete de colores que nos robó para dibujarse.

Cuelgas al auricular. Prendes un cigarrillo. Abres tu mano, eliges un punto y te decides por fin a viajar. ¿Me irás a buscar?

Piensa el árbol en sus hojas de otoño,
piensa, el ave y el inicio,
Veía al mar.
¿Cómo puede llevarse toda la sal de las cosas,
una sola lágrima?
Besé al aire y tus labios se perdían en la explosión de un volcán.
Manos vendadas, ojo baldío posado entre el rostro y mi cabello.
Fuego que ama, quemando, las nubes de sal;
se lloran, se buscan, se encienden con el sol al callar.

Neblinas (Descalzo en Paz)

2009-03-09T14:36:00.000-07:00

Image: Secreto

A Seryöêl Dreiter

Qué hicimos para que toda palabra se izara

muerta,

para el asir no dé latido a la voz

desierta.

¿Qué hicimos en la mirada que soñaba?

Que desfallece en ojos de la vigilia.

Qué hicimos para pensarnos dos,

desde el hilo del “uno o yo”.

¿Qué hacemos del lamento advenido,

de la llegada imprecisa,
del zigag del silencio?

(¿Qué hicimos, que hizo al hacer, un cegar danzante?)

Que oscurece, ya solo, al paso del descalce…

Espera

2009-03-06T13:02:00.000-08:00

Image: Autoportrait

a Rvben Fventes

Desee en ti errar

…cada ver de la mirada,

que se muda a las palabras

en tu voz al enunciar…

Vuelta

2009-02-14T13:26:00.000-08:00

Los días en una lámpara.
Permanece atenta a una ventana que nunca la lleva a nada. A solas, a penas y toma conciencia de su abandono. Acompañada; delega, finge, entrecierra la vista, guiñe o calla, jamás reprocha. Frente una taza de té, sólo envidia el valor útil que ésta tiene ante una mano; y entonces, se toca la frente, por si fuese fiebre, para pensar que no está amando.

Imagen: "Vuelta" de Rvben Fventes

***

Te escribo y destruyo, como si el mundo se hiciese de lo que cada uno desea; yo, ahora deseo no escribirle a una espera que no llega. Destruyo, con el presentimiento que nadie lee la taquigrafía del corazón. Entra en mí la angustia y ni ante tal juicio de quiebra, se puede volver a escribir. Simulé caminar calles. Fingí leerte un texto. Pero aún más, dejé mi carta del tarot para ya no leerme más el destino y dar por fin rienda al azar. Esperé. El reloj avanza por instinto, como si fuese un animal sobreviviéndose de los demás; así, evado tal salvajismo. Te escribo y destruyo, pero mi mente se escapa. Las manos van al rostro y lo quieren dibujar. Te llevo en ellas, y en ellas las letras que recién vi en la palma de una letra se desdibujan. Me veo patética. Rehúyo de la ficción y no pretendo reencarnarte más, aunque siempre pasa algo.

Te escribo queriendo no usar el “pasado” como tiempo, pero éste me usa a mí cuando también soy recuerdo de Un alguien que me escribió. Me siento un personaje, la dama de paraguas azul o sólo una hacedora de habitaciones para soñar. Ya has partido. Me he nublado la vista y doy cuenta que luchar contra las palabras es luchar contra el mundo. ¡Sé sincera! -me digo en voz alta, y en ese decir sollozo. Así tomo un papel, agitada de olvidar todo lo que pueda decirte, y escribo:

Esta tarde llueve como nunca; y no
tengo ganas de vivir, corazón.
Esta tarde es dulce. ¿Por qué no ha de ser?
Viste gracia y pena; viste de mujer.

Esta tarde en Lima llueve. Y yo recuerdo
las cavernas crueles de mi ingratitud;
mi bloque de hielo sobre su amapola,

más fuerte que su “¡No seas así!”

¡Basta! Deshaz este poema, fragméntalo. Corrijo la enunciación, como si mi mirada fuesen palomas entumecidas, abandono la vista de este poema y me escondo en un texto menos descomunal: “Te abandonas al fin del mundo, como siempre, buscando por dónde iniciar” –me acusa un texto, una oración de un viejo alemán. Ya no quiero más poemas, menos aun, ideas, suspiros o todo aquello que denote un dejo de duelo. Es más fácil andar de tacones, que leyéndote e inventar que soy una Maga ficcionalista, que soy lo que puedas tú desear.

Cierro los textos de mi escritorio. Destruyo aquél poema sin final. No huiré esta vez a encontrar historias bíblicas que rescribir en su versión carnal. Me siento. La taza de té ya no me parece roja. Me siento y recuerdo que alguna vez me cuidó, y como si fuese una extranjera, en la ciudad de mi mano usted me perdió. Le decía, como si decir enmudeciera en verdad, como si al hablar un silencio brotara; que deseo confesarle que esperé a que llamara. Me inventé actividades, ficciones, mudanzas. Me inventé un té y una taza, un poema robado o una ventana fuera de mí. Me inventé en lo inventado, como un “inventario irreal”. Y ahora que me leo en voz alta, dejando que mi cabeza se escriba como a una dama se le hace antes de a ella renunciar, me siento tan triste por la rima que en mi escrito hay, por el ritmo que las palabras tienen. ¡Me detengo!… querría mudar y ahora, como antaño, el peaje es incosteable para una dama que su único ingreso es el soñar…

¿Dónde ir, sin que maten a un ser ficcional? Ni la literatura barata, ni las puestas de sol, menos aún la poesía me quiere nombrar. Entonces, como cruel presentimiento, trastoco que en el mundo sólo algo me ha de nombrar: usted. Mi monólogo, acaecido, que se inventó compañía con un “narrador” para iniciar este texto, sólo da cuenta de mi soledad. ¿Qué espera una dama, qué espera si quien le ha de soñar despierta en un día más? En ese otro día, en ese en el que no se despierta igual…

La palabra del Dios Azul

2009-01-12T09:28:00.000-08:00

He pasado noches enteras leyéndole en las estrellas. Reposo en la cama, abro la ventana. Alzo la vista de mis manos; dejo de leerlas entre líneas, llevo la mirada al cielo buscando dónde iniciar el olvido. Así, le canto a cada una de las uniones que entre las estrellas se hacen; y entonces, como titubeantes ante la voz, éstas caen al desfiladero, a la tierra…

en algún desliz de brillo…

Image: "Manogodpek" de Rvben Fventes

Aquélla noche tomé un pañuelo blanco; éste y un hongo tallado en madera, fueron los únicos recuerdos que mantuve de él. ¿Él al día se desapareció? Coloqué menta, un poco de aceite mitrial, perfecto para dar luz por algunas horas, y una hoja de hierbabuena. Ya en el centro, el aroma entre cada uno y otro, agitaron la respiración. Les enredé en el pañuelo, les hice Uno. Mis manos sigilosas abrazaron al aire, lo estrellaron en la pared. Cerré los ojos. La luna se dejaba ver victoriosa, brillaba completa, entraba hasta en ojos cerrados. Preguntáronle los grillos en qué tiempo se iba en el alba. Ésta no respondió, era su amanecer nocturna. Me aferré al pañuelo blanco y a su alquimia recién elaborada, lo froté lentamente, aceleré más y más, y en frotar aumentó el calor y en el calor la luz de mi palma: luz azul. Mi mano brillaba y entonces, por miedo, dejé caer aquel párrafo que de él se revelaba…

Image: "La Palabra del Dios Azul" de Rvben Fventes

Desperté. La luna estaba sobre mi cama hecha bruma, y en ella el conejo que brinca a la marea. Mi viejo crucifijo desapareció. En mi buró, como si fuese un faro, encontré dibujado al alquimista de pañuelo blanco, menta y hierbabuena; su rostro retenía cierto trazo de alguna vieja máscara Tia’at, me atraía en la luz. Le toqué. Imaginé, que aquella noche, había dejado escapar otro sueño; pero al intentar levantarme, las sábanas brillaban más intensas que de costumbre. Descubrí mi mano derecha, al verla brillar grité. La acerqué al dibujo posado en mi buró. El conejo abrió sus ojos y brincó por la ventana y la máscara, tomó mi mano… siguió a mi rostro y se hizo callar…

Sinfonía en palma lunar

2008-11-27T16:09:00.000-08:00

Hierson: Llegué a casa. Le encontré al reojo de la puerta. Recordé que para Gruthier una carta es una maga, y entonces la leí:

Isaac G.: M. Dreiter gatea en Francia. Ha sido complejo saber que éste comienza a tomarse la vida en serio; y ahora, siendo un bebé, comparte apartamento con un rechoncho gato. Sabe que los mininos me son insoportables, su atisbo egipcio les ha hecho faraónicamente soberbios, en fin, o mejor aún; al fin, dejé a M. Dreiter acicalando su mano en el gato y conociendo a sus nuevos padres. Decidí volver y me encuentro con que ya no hay voz ¿Me cobra cara la renta de un cuerpo? A diferencia de lo ufano que es vivir, mi interés en usted es aún de existencia, como alguna vez me dijeron al oído en cierto Cabaret Místico: “la estancia esconde al cuerpo; es ansia y a la vez laberinto del alma”.

Como sea, estoy por regresar. Evito al por mayor el pago de impuestos, suficiente he tenido con no tener cuerpo; ahora, teniéndolo no pagaré por sobrevivir. Conseguí un boleto gratis, me escudriñé en las maletas de una de sus vecinas, no se imagina el fastidio que es viajar entre vejestorios y ropa. Le dejo mi penúltima nota escrita hace días en Luzy sur Marne en Haute Marne, quizá pronto reciba mi confirmación de regreso; por favor firme de recibido la paquetería:

Desfilan en hileras, uno a otro se encuentran confundiéndose por sombras en teclas oscuras. Avanzaban continuos, sus dedos y aullidos. Y mi piano, su garganta. Una anciana voz se filtra entre las nubes de niebla. Secreto revelado: ¡Los magos existen! Figuren sus manos el abandono en el aire. En el suelo apenas sí se distingue un cello recién estrellado por notas fugaces.

Le vi orar. La dama confunde, en el azar, su suelo azul y un zapato de hule. Los detalles son horas vacuas, bastará con que le confiese que aún no logro corporalidad. Sobrevivo en su voz, y quizá es la voz pérdida un encuentro; mis palabras, instantes bíblicos, viéndonos aquí nuevamente. Al no firmar con su nombre propio cada letra, deja entrever mi ausencia en su rostro.

– ¿De dónde es hoy? Del presente, me respondo agitado.

– ¿Dónde ensayé su huida?…

Isaac G.

Marné, Francia, noviembre 2008

Image: "El Piano" de Rvben Fventes

***

Hierson: Aún no comprendo qué deseó escribir sobre la huida; aún menos su intento de sinfonía ¿Mi palma? Ésta es tan pequeña como la luna, no le caven pentagramas ni tumbas. Si el cuello ha sido piano, deje de estrangularse la paz y llegue pronto, pues ahora le harán imagen o foto. Imagínese que recién caminando por el río encontré al hombre de lapices... lo rehizo, aún sin forma, aún en la ausencia... él es Rvben. Por ahora he tomado cursos de ausencia y releo "Rayuela"...

Con cariño,

Hierson

Last Time by Moonlight

2008-11-13T14:48:00.000-08:00

an barav. an kaarantim Seym altag las la vorsé

Hay voces que habitan en algún epígrafe de la ausente mirada; a ellas, voces de mil aromas, bastará con sólo tocarles desde el silencio de un mediodía.

En la hoja que escribe el viento y endurece al caer el otoño

se viven las palabras a distancia

A ellas, el diálogo entre luz y cielo, entre voz y hielo, entre tiempo y éste yo desvaneciéndose.

Filtrado entre las nubes… nos brillan sus palabras…

se llega asir, aún sin ser-siendo.

¿Re-Quién?

2008-08-19T12:56:00.000-07:00

A Seryöêl y a Hierson

Image: Árboles de Álvaro Santiago

Este heterónimo desea buscarse por fin un cuerpo qué habitar. Agradezco por el Ser que me dejó cobijarme en las palabras, se regresa siempre a la importancia del amor y se cree que cada vuelta es un mundo, una duda un ¿Re quién? Quién está detrás de junco, del dedal y del hilo.

Me otorgo un Descanso en Paz,
Su Isaac.

Reflejo

2008-06-30T20:33:00.000-07:00

(uNo pAra DoS)

A Seryöêl por hacer de nuestros reflejos un eco al mar.
Almares de marea alta…

Image: Encuentro de Remedios Varo

Mientras todo parece mantener su cadencia, nuestros ojos se abren con el día. Movimiento hacia una aventura tras la ventana de carretera. Avanzamos y el alrededor se depone tan luminoso como la neblina, el cerro se viste su falda de nubosidad.

El día inicia: un niño dibujando círculos, una terminal de metro con símbolo espiral verde; él tocando mi pierna y mirando hacía sí como espejo del mundo; casas desvaneciéndose por mis ojos ensoñados; ecos de trombón y su respiración tranquiliza, despacio, al tiempo. Así, una notita en mi mano con tinta negra nos conmueve:

Reflejo: reloj sin tiempo, posa a los árboles hacia el cielo,

dejan su huella al atrás del destello…
nuestrasn palabras llenan manos,

dejan líneas sin destino sólo notas respiral…

Image: Sombras de Agua de Álvaro Santiago

Volteé hacia él, miraba con su dedo índice apuntando en algún lugar del aire, por fin habría descubierto que cubre al alma. Alquimia [Aquí mí alma vive], mirada que danza por las pestañas al bosquezar al mar…

Late en sí

2008-05-22T21:31:00.000-07:00

(Late... ido al vaivén)

A Sëryôel Dreiter,
Aurora, Ramón, Diego R., Jessica Rucinque, Lina Gómez,
Sylvie Bosserelle, Fernando Matamoros,

Guillermo López, Marlen Vargas, Cecilia Zeledón, Julia G.

Sergio Tischler, John Holloway

y Ernst Bloch.

Por hacer del presente latido, respiro, vida.

Image: Búscame detrás de los efímeros instantes... de Luis Vence

Yo hora:

no soy tiempo,

ni habla entre voces
– ¡di minuto es lo pequeño en mí!
Se es niebla, lágrima que hoy oró

vacía,

por venir, el latido llegó....

latencia...

Image: Todo es Fuego (en mis ojos) de Luis Vence

Muente

2008-05-12T13:44:00.000-07:00

A Ser...yoél

Image: ONÍRICO ORCHIS II de Ana Luisa Kaminski

Y tu voz se va, alcanza la palabra donde ausencia hay.

Y tú,
oooooovoz, te pierdes; en la garganta muda que reclama tu presencia.

Fiel detalle de la huída,

tu Isaac

¡Vive!

2008-04-17T19:54:00.000-07:00

Image: Graciela Iturbide

Ese Ser
que al anochecer
acontece,

en el ojo de su ocaso.

El sello que hizo
en mi nombre;

es el rostro

que sé yo no oír.

Te pienso... y te vas

por ser oído

en la palabra que huyes.

Medio terror,
por dos dedos,

que unen mi mano

al árbol.

¡Se ríó! Lleva en el agua

tu rostro en-mu-de-sí... ha ido…

Estancia

2008-04-05T16:42:00.000-07:00

à Eve

Image: Adam et Eve chasses du paradis de Marc Chagall

Esta ansia de habitar
es la voz sin nombre

parafrasea la herida

del ir al faro sin voz

Retengo en la niebla

al respirar que ni habla, que nieva

se aloja, en la lejanía, mi haz de habitar

En la conciencia del día siguiente

2008-03-14T13:59:00.000-07:00

Dernier intervention d’amour,
sur la maladie d’amour

También tú hablas contigo mismo, primero dentro de ti, en silencio,
y luego sin reservas articulando las palabras de modo claro,
como si las dictaras, como si el agua del río pudiera grabarlas
y conservarlas ahí, en un archivo acuático,
con el fin de que los fondos las guarden celosamente entre los guijarros,
la arena y los detritus, y dices: la culpa.

Antonio Tabucchi, Pequeños equívocos sin importancia

Image: Nocturno de Juan Kancelpolski

Porque sé que al dormir dejas estelas… crónicas de espiral en las almohadas.

Al quitar lentamente mis manos de tu rostro, ya no me veía en tus ojos. Tus labios habían mudado hacia otra voz, la de un ausente. La mirada voló por la ventana. Ahora sólo salían millares de mariposas, tu rostro se desfiguraba en multicolores de polen. Era un rostro de mariposas. Inmediatamente pensé que te olvidaría, pero tal hecho provocó que siempre vinieses a mi memoria con el rostro tan feliz….

Y así, inicié el viaje. Buscaré tu rostro en todo aquello que te vio, en las hojas de una hormiga, en el simulacro de un chirrido. En todo silencio que aún no he oído. Y si el viaje se prolonga, iré hasta Egipto, para hacer de la sombra un escarabajo de la ilusión, la pirámide del extravío en vías de la creación.

rEspiral

2008-02-19T13:10:00.000-08:00

Bonne Voyage M. SëryOel

Image: Víctor López Ruiz

Y así nos hacemos al aire, que toma forma, que se conserva y entra en el cuerpo que le brinda. Así nos conservo en el aire, que si hace espiral, no espía a la frase, se deshace al vuelo.

Haciéndonos en la voz perdida

2008-01-07T15:31:00.000-08:00

Image: Anabolena Meza

Ese amor con aroma de atardecer en corazón,

con palabras que abren al mar al entrar el sol.

Ese amor que se sabe más que sal y que sale del mirar.
Ese amor, ritual, rictus de olor,

que enmudece a la noche mudar,

que colma al alma de abejas en miel.

Ese amor que nace en el espiral,

que espía, al círculo sin final...

Es ese amor la piel de un dedo anular,
la vida del aire al soplar,

el alba que se hace vibrar;

la ausencia, las olas, las alas,

la sabia nostalgia que nos desea nombrar.

Eres ese amor de eclipse lunar,

que nubla mis noches por el deseo de soñar.

Amor eres a tu nombre negar,

a la astucia delirio que tus voces dirán...
y te extraña, un extraño, con pestañas de paz...

y te ama, el amando, de un verbo irregular

Ya sin nombre, me nombras,
ya sin cuerpo estarás...

ya es amor lo imprescindible que nos hace habitar

de palabras tan bellas,
de la voz de hoyos soy,

de ésa voz que me das.

Te aman por la vida,
te aman por que eres real,te amo por la ficción que despierta desde la flor de azar,eres mi cuerpo, mi alma, mi así ir de la huella al caminar.

A marea mar

2007-12-10T15:07:00.000-08:00

Vaivén

A Jessica Rucinque

Image: "Del Tiempo" de Canto de Espumas

He pensado cómo hacer un andar que no tiene mis pasos. El camino no está marcado. El árbol dejó sus hojas, y nosotros, las raíces que nos unen a él bajo la sombra. Nombra la pisada con andante Sol. El sonido se esconde donde no se haya el calor. Nos regresamos tiempo, sin él, se haya un rayo. Las nubes avanzan con la luna: "Somos nosotros quienes caminan". Las estrellas te esperan con guiños. Hay niños que nacen en noche lunar. Un Búho se esconde al pisar. El mar se revela desde su interior, se revela con su espuma de intimidad. Piedrecillas blancas, como almas, iluminan pequeños gritos de sirenas en forma de hoja y cola de espiral. ¡¡Pon más puntos!! Infinitos centros para hacer líneas. Fugaz, la pisada es fugaz… se la lleva el mar. Pájaro de alas rojas y pico de seda, téje más barcos en altamar. La marea sube y el anillo vive en la luna. Jardines de peces en el pecho de un día de marea que baja al jalar el angular.

Y así se hace la ausencia del caminar y andar,
rondando con la sospecha de que alguien nos ha de respirar.

Image: "Persistir" de Luis Vence

Y habitamos pechos,
y habitamos mar…
descansamos en el polen…
de la flor lunar

Image: "Desapareceré" de Marlen Vargas

Azules resultan los árboles,
Sin palabras que hilar… tiene saliva la boca,
tiene saber el sanar.Haz orar a las olas,

ellas te traerán la paz…

Amourtation

2007-11-16T15:15:00.001-08:00

Guarda tu cariño. Espera. Una cosa es dar, otra obligar a recibir

Image: Profundidades estratosféricas de Marlen Vargas

Desde hace ya algunos días, las voces comienzan a abandonarnos. El sábado, para ser exactos, fui testigo del suicidio de una lagartija, cayó algunos pisos para paralizar su luz. Quizá ahora es una estrella o talvez ella era mi voz. Aún no lo sé, pero algo se mantiene con seguridad, el amor es un cielo estrellado, una constelación, que de ponerle nombre se haría impreciso y equívoco. Quiero por ahora callar, buscar la sinceridad de las palabras que aman, y refugiarme en el monasterio del silencio y la sanación. Les leeré pronto en su voz de otra estrella.

Su amigo,
Isaac G.

P.D. ¿Qué hacer con ese amor que se le acumulaba en el pecho remeciéndole tan fuerte el corazón que sus latidos, en la noche, se escuchaban por toda la calle acallando el coro de ronquidos?

Alejandro Jodorowsky

Naturaleza en Constelación

2007-10-09T16:09:00.000-07:00

Imagen que nada en la negación sin mar…

A Mme. Carroll y M. Seryôël Dreiter
Por las interminables ausencias del mirar

¿Cómo hacer este hallar a la naturaleza, cuando no habita por imágenes, sino por palabras?

“Cuando hagamos del aire forma,

sin dejarle sentirnos siquiera.

Habremos matado también a la aves

que no se han cuestionado por él”
HUÍDA SUELTA

Image: Flores secas lejos de Anabolena Meza

Cuando señales sin líneas, habrás ya perdido la mano. El vapor de un suspiro es el vaho de lo que fuiste…

... Cuando eras cuerpo

SERYÔËL DREITER

Image: Algodón Rojo Volador de Anabolena Meza

Funerales fonéticos

¡¡¡Shhhh!!! El mar se oye con tus labios…

…¡¡¡Uuushhhh!!! Nuestro cuerpo vaciado, por la vocal…

Mme. ALICE CARROLL

Image: El bósque asechante de José Fabrega

Sentencia de estancia

“Jamás me verás morir, no soy palabra de madera para tu baúl”

Rama:
Árbol

ISAAC GRUTHIER

Desde él, Deseo que escapara

2007-09-30T21:34:00.000-07:00

Confecciones del traje a la sombra

Los Vedas construyeron formas de reencarnar sin voces.

Occidente dejó de existir desde que construyó su antónimo, el dolor.

Hacia el oriente hay aves y él sabe como cantan en el monasterio.

Image: Canto de Espumas

Heló otro sin frío

Ayer le soñé pez, hoy es más inmenso que el mar. Las alas del sueño construyen nuestra verdad y la realidad ya se heló por un blanco sin escritura. Pronto llega un tres y las formas cambian, el aire se hace rostros y las hojas de árbol murmuro de su presencia. Máscaras de aquel otoño.

–Ojalá las alas del viento fueran vidas ajenas, rostros que ocultan un gran sueño, decía en voz ajena, en voz prestada por la tierra.

Por primera vez tengo una confesión a la ficción: ¡¡No existo!! De hacerlo, se lo debo a él, al viejo Seryôël Dreiter; quien ha creado mediante sus sueños la oportunidad de revelar y relevar al nombre para hacernos nosotros deconstruidos. Comienza el azar a hacer su nido, deja huellas en la orilla y sacar al río de sus hilos. Tejes con agua la arena, zurces con cipreses la hoguera.

Image: Marlen Vargas

Sollozo en el rezo

Vida es ella, la dama que nadie ha visto, pero que se siente en el recuerdo de cada ausencia. Seamos suspiros, olas coronadas de cielo, ya no más sollozos alienados. Se despersonifica al dueño…

–Deshaz el cigarrillo negro, fuma con ojos cerrados el papel. Aparecen de pronto pequeños fragmentos de amor que sólo se hacen aroma cuando no se tiene nombre de Romeo. Toca el hueso de mi pecho, escucha un eco en tu dedo. No hay sonido, ni reflejo que conozca al corazón en incendio.

Image: Múseo de FotoPoesía de Colombia

III

Espiral la espera

Le amo por la (h)ilación que se escribe con “hache” pues el hilo en plural teje al mundo desde nosotros. Inhalaciones. Suspiro que espera a ser parábola espiral la nuestra, la mejilla que arquea al violín.

(Cómo nos recuerda entre paréntesis las dudas de escindir)

–Me hizo con estrellas, con murmullos y arroyos, cada una de mis arterias le deben el color… Hoy que se hace tres siente al sueño que comparte. Vacié al reloj de arena, quedó la huella que fue mar.

Gracias M. Dreiter por la unidad que aumenta sin que se busque “lo verde en el matinal”. Hacer es amar amando al alma nacer.

Le ama desde la negación del mundo,
nosOtros

Boca nadas en las palabras

2007-09-15T12:49:00.000-07:00

Debo el siguiente trance al buen oído de mi lado. A la siempre apasionada discusión de Seryôël Dreiter quien atento a lo que se eleva vuela. Así, dedico al viejo Humo Sapiens Guillermo Cabrera Infante (Puro Humo) y a todo fumador de la vida-muerte psicótica de la nicotina.

Image de Mme. Davis (Le cigarrete c'est une vie)

Qué sino era la muerte... como si el cigarro la hiciese, como si en nadie estará en su ojos saber que al dejar de respirar muere... Quién quiera morirse que se haga colilla o un filtro; qué se haga su tumba de nicotina... pero que jamás respire al aire, que ése, si que mata con tan sólo saber vivo... Me muero por estar despierto... por hacer del tiempo humo y el hilo ciego... por matar a tres nobles cigarros en el cenicero de porcelana, sin velorio, sin entierro.... por dejarles morir en mi boca que sin palabras les robaron su cuerpo.

Cada Cara, un rulo es

2007-09-04T17:49:00.000-07:00

(Las noches brillan cuando se apodera usted del mar)

A Seryôël D.

En su has el hacer de ángel

En su voz,

labiosfera,

contenía mar,

palabras de sal...

Image: Canto de Espumas

A la ave del Viento

2007-08-30T14:18:00.000-07:00

"Hoy vi a una ave cojear, dejaba su dolor en la huella del fango"

Seryöêl Dreiter

Image: Luis Vence

"Hoy el viento robó su cuerpo... y yo huída siempre, voy en busca de lo que somos"

Seryöêl Dreiter

Image: Leonora Carrington

RESPUESTA:

"Pensaba en él, el caracol de mar, se hace ola y nunca sal será. Vivir es vida desde el aus-cento"

Isaac Gruthier

Azul Celeste

2007-08-27T19:33:00.000-07:00

(Pesar un viaje, pensar en eclipse)

Cada vez que hay eclipse lunar, las olas del mar son quietud. El cuerpo deja de latir la luna, por hoy no lo llama más, se incendia despierto el sueño con corazones de estrella. Es entonces que el pecho tiene reflejo y las sábanas líneas de mano. Usted es mi destino, le soñaré

¡Suéñame!...hazme sueño

Que está ausente el espejo de luz llena en el filo de mi ojo...

La pupila en creciente y alma se acoje

Image: Fur imaginary portrait of Diane Arbus

AZUL CELESTE

A Seryôël, por hacerse inasible aún

Azul es el este
¿Halo u ocaso?
Suspiro, y vos helado,
traje de día
azul a su lado;
¿Qué es ave?
¡...minutero enterrado!
¿llave del día?
con diario, al día hablo.
Del lirio, de flor
de pez recién acosado,
¿Es sales, el mar escaso?
...es voz, espejo, sonido

encerrado.

Lecturas en la palma de la mano... (Parte tres)

2007-08-11T20:23:00.000-07:00

(Taquigrafía sin destinatarios)

"…la ave, jaula de un par de color es: negro-amarillo"
SERYÖÊL BREITER

Images: Marlen Vargas

SÁBADO 11 DE AGOSTO 2007
08:00 P.M.
"La mente, ni hierva buena ni buen humo, es mentira, no menta"

DOMINGO 12 DE AGOSTO 2007
12:00 A.M.
"Alma o hada es poner mi espiga en tu pecho, huir oyendo al sueño"

Árbol

2007-08-05T21:54:00.000-07:00

(a la espera de los pájaros... redacción en un tronco)
30 de Julio 2007

Image: Fuegos de Otoño de Claudia Ferrari

À Mes Rules
“Ahora contemplas la costa,
las luces se han encendido de nuevo para tus ojos y tu recuerdo,
las palabras regresan, también ellas se encienden en tu mente,
casi te parece verlas brillar, son pequeños faros en la noche,
marcan la distancia y sin embargo podrías agarrarlas,
caben en el espacio de una mano”
ECO de un tabú al aquí

La dama de parapluie froid cede vela desde un ciprés. Llega con la lluvia, como si el otoño hiciera de ella pequeños arcos de luz, que al arquear la tierra besan sin tocarla.

– ¡Deja que todas sean libres! Los viejos sabían que las aves siempre escriben en el cielo. Al pez un árbol y al destello una pluma. Sé que ya no deberías llorar, solamente sé eso, dijo.

– Pero el humo jamás ha sido recuerdo, éste se eleva a la ropa con el tiempo de un día. Contesté con ojos entrecerrados y con las gotas del tronco.
– ¡Cera! “Será” es lo que habita al espejo, en el ojo vidrio y en la gota cristal. Pero aún la mirada nos distancia de lo que es mirar. Son estrellas las que esperas, cenicitas de papel, largas pestañas de flor que no lloran del ciprés.

¿Cerradura a los ojos, es el brillo del río? Es sueño. Siete pasos en ondas y una piedra cayó. Desperté de repente y en él, se hacía reflejo. Tomó mi mano, sus rizos de nubes y pupilas de sal me hacían las hojas – ¡No sueñes en los árboles tristezas! No ves que las larvas ya son mariposas… las llora el otoño.

Cuido tu cantar, así seas petirrojo. Y mi mirada de sal es para llenarte del mar tu corazón. Al pez que toca un cielo y al rizo que cella poros. ¿A esos qué tanto lloras? No la calma, sino la mano que extrañas tocando tu ala… siente en el pico la palabra: Rojo.

Lecturas en la palma de la mano... (Partie II)

2007-08-04T09:24:00.000-07:00

(Taquigrafía sin destinatarios)

Image: ACQUA de Claudia Ferrari

VIERNES 03 DE AGOSTO 2007
12:00 P.M.
"¡Qué se haga habla quien con el fuego llama desde el ataúd!"

Misterio de un ciego

2007-07-23T13:45:00.000-07:00

Image: Canto de Espumas

Al rumor de rulo y a la Aurora de los mares

Pensaría “en lo dado”, el lecho antes de que fuese regazo. La plegaria que antecede al rumor y nuestra vista que se hace en él, tacto. ¡Imposible! –pensaría – caminar de la arcilla al hombre sino hay soplo negado; resarcir las ceras antes de ser vela que en ceder alumbrarían un ojo aterrado. Ya sin forma es mejor hacer de los ojos encanto. Los cerré tan fuerte que a solas quedó mi tacto –¡Construye el mundo desde las líneas de mi mano! –grité. Y fue así que llegó aquél arcano.

Nos hizo tocarlo, sin letra ni texto lentamente leíamos al encierro del alma. Sus pies en la piel de unos dedos, sus arcos de la barbilla eran como aquella arca que contiene a todas las especies ya nombradas. Y su vientre serían ondas que disipan cualquier nominación. Era un viejo en espiral, del ombligo a la comisura. Leímos que no hay origen en el tacto ciego, y al no ver las palabras hicimos de ellas tactos sin tiempos. Después, el cuerpo que reveló el encierro, quedó en memoria del misterio ciego:

“Entre ellas en el cielo titubean para no mirarse sin luz.
A ellas, aéreas desvelo, un dócil susurro en alas habita su constelación
¿Yace ahora la aurora? La que escinde mares, la que enciende la mirada.”

¡Ah cavar el entierro de la finitud!

El eco regresó mi voz en espiral

2007-07-20T12:21:00.000-07:00

Absent Lovers, PJ Crook

Sábado, 30 de junio de 2007
(3.3.3)

A pequeño rulo

La luna es minimalista, si acaso en sombras permite que se escapen algunos colores, por lo demás, persiste como el recuerdo de que alguien trazó este mundo de noche. Pues sólo en ella se puede crear la ilusión que regresa ecos, murmullos, ya sea en palabra, ya sea en voz. Yace en la escritura de los colores la luz del tiempo, la que no se mide en tonos sino en la danza entre mirada y noche. Los rayos del sol. Un rostro distinto y cintura de atardecer. Habita, ahora, el mago que volverá perturbados los trazos de día, que hará como antaño de mi voz espiral y de ella una profetiza en la esperanza.

Sólo Dios es ave

2007-07-17T17:24:00.000-07:00

Image: Luis Vence

A Rulo, al arrullo de un río

Quién se oculta en él mar; no sabe que las aves son su nido. Quién se oculta en el ocaso; no ve en alas al azar arillo. Quién se encubre al atardecer... será porque se hace hilo en lo asido. Quien hace a la arcilla verdad, es por la duda que la ha unido. Al final vestirse es desde la línea, al punto del vuelo un Dios que ha huido.

Rulo

2007-07-16T17:17:00.000-07:00

(Durante la noche)

Alguien ha dejado un nuevo mensaje para un ser. Al parecer desde el paraguas de mis pestañas sabrá a quién pertenecen este par de notas:

"Quiero que me hagas cuerpo, alma"

"Asir en el azar haciendo sonámbulos rulos"

"Susurré oyendo, huída, sílbato celebre y débil"

Hartarte contemporáneo

2007-07-03T15:22:00.001-07:00

Para este momento el pajarillo encerrado en la jaula de madera, con un teclado lleno de alpiste, se ha vuelto engreído, pues es un escritor totalmente contemporáneo, picando en el teclado el destino de su tiempo, obra máxima reproducible.

Lecturas en la palma de la mano

2007-06-28T11:57:00.000-07:00

(Taquigrafía sin destinatarios)

Un tanto desvelado, ayer decidí hacerle caso a las voces que cada noche invaden mi cabeza como si fuese una agencia postal, y enviar los mensajes taquigrafiados –aquellos con pocas palabras, que abarquen una mano, para no confundirse con las líneas naturales de ésta y pasar desapercibidos como jeroglíficos–. Es así como dejo esta taquigrafía sin destinatarios, que seguramente se atan a un porvenir que reconoceré:

JUEVES 07 DE JUNIO 2007
01:00 A..M.
“Las palabras que se han sepultado en el ataúd de tus labios, no versan mi epitafio –¡Quiero ser voz a ti!”

LUNES 18 DE JUNIO 2007
11:00 P.M.
“Jamás encontrarás mi destino escrito en una mano, tengo pocas líneas que denuncien la edad del sueño, soy manco”

JUEVES 21 DE JUNIO 2007
02:30 A..M.
“…tan no creo en esto, que mi vida es sólo una vida, la tuya es una y no mil como todos creemos –pensó. –¡Mi vida es mil voces, y al parecer todas hoy están dispuestas a decirte adiós!, se contestaría esquizofrénicamente.

JUEVES 25 DE JUNIO 2007
12:30 A..M.
“Usted es sólo la luz que escapa por el quicio de la puerta, pero no todo el atardecer, ¡allá afuera habrá más tonos de ocaso!”

SÁBADO 30 DE JUNIO 2007
11:30 A..M.
“Cuando respiro con tu mano en mi boca, pareciese que ya tengo las palabras que ya hacían al hecho antes de ser muerto, es espiral. Je t’aime”

Image: Marlen Vargas y Canto de Espumas

Arpa de color magenta

2007-05-23T13:20:00.000-07:00

A Petit Prince

Un arpa ruboriza al cielo, como si la tristeza tuviese un color magenta –he visto en algún lado este sonido. Forcé la memoria, pero no había recuerdo ni eco semejante a esta instantánea ¿Seré preso de la melancolía? Sólo un melancólico ve sonidos del pasado, los usa como intersticios, huye en ellos, en ellos ora, llora en ellos, y ya en ellos deja de ser él. Este no sería mi caso, pues hace un par de días que la melancolía ya no habita –¡En vano he de esforzarme! Los ojos cerrados jamás recuperan recuerdos, elaboran los propios a través de los fantasmas que quedan al peinar la realidad con inquietas pestañas. Ver al cielo en magenta, sería verle llorar con los ojos llorando o ruborizarse por culpa del atardecer, fue desde entonces que me he propuesto gravar minuciosamente la realidad, para cuando habite en ellos, nosotros o ustedes, tengan mis colores en su mirada.

Valiente solución, desde aquí instar por instantáneas curiosidad y respeto a los días. Y si el arpa que entinta magenta al cielo no existía, verla con ojos de otoño y hacerla danzar en las hojas viento, será bastante insinuación para asirla –adelante, me dije. Comencé a ver, aves, y en ellas el desvelo del arpa nocturna. Había iniciado, con un pequeño desliz, el arpa nocturna, que muda en magenta al silencio de la mirada.

Fue así, que le encontré tan dispuesta a volverse recuerdo, sin querer ser tiempo, antes del ocaso, antes del desvelo, mucho antes que el paraguas de hielo se derritiese el cielo. Unió, como arpa de poetas, a la muerte en el quicio de la puerta. Solo veía su espalda, era un trigal inmenso, en ella las sombras danzaban con el viento, un ligero sonido emulaba al recuerdo. Me separaba de ella una ventana. Reflejo nulo. Al iniciar con el arpa nocturna, mi deseo de cielo magenta se hizo instantánea, su espalda, invadida por cortes de gota en la ventana, uno a uno maquillaron una flagelación con su reflejo hecho sombra, y el sonido, que a veces se agotaba con murmullos de glosa, encadenó el Déjà vu que imaginaría después. La mirada bajó hacía mi mano, leí mi destino. Había creado un arpa que ruborizaba al cielo, como si la tristeza tuviese un color magenta.

Hilaciones Metafísicas

2007-04-02T13:18:00.000-07:00

Bastaría con tomar la aguja, un poco de hilo "aster" y armar el pentagrama. Unir lentamente los colores con el sonido de un poema o una cámara. Bastaría, pero jamás ha sido suficiente. Ella supo hacerlo, por lo menos, lo hizo cuando sepultaban al viejo "Olvido". Me queda la incógnita de qué tanto sabrá que aquel viejo jamás adoró la música en las letras, sino el silencio en las notas, la ausencia a copla. Quedará como prueba la última nota en color azul que encontré cuando ella yacía muerta:

"Sabías que unirse al mar ¿lastima tanto como el viento del norte? que hilar al sur es tan fortuito como decir que fuiste tu quien reiteró la reitarada en poesía, sin viento, sin flauta, sin ella,
Ariadna"

Ficciones Naturales

2007-03-04T13:07:00.000-08:00

Flor del deseo crecida de la ausencia,
luna nueva, noche de luz sedienta,
oscuro anhelo en esta silente
realidad del no ser de tu presencia.

Logro de mí, y basta en apariencia,
para dar fe, la dolorosa y lenta
inquietud interior, que se sustenta
en no estar tú y yo tener conciencia.

Otro ser fuera yo si mi deseo
tuviera, con mi mente, tu figura,
Ríñome al verme yo como me veo,
cavándome mi propia sepultura.

Guilleaume L.
Image: Luis Vence

Sonido, Sonámbulo. ¡¡Silencio!!

2006-12-28T18:39:00.002-08:00

2006-12-28T18:39:00.001-08:00

A María Iribarnne, por el verbo que sopló su nombre…

Te escribo con la esperanza, con el deseo, la suerte y el cariño que has sido capaz de despertar en mí con tan sólo un instante. Te escribo, aún sabiendo que no leeré lo que tu fantasía podría decir. ¿Qué hemos de hacer, para oírnos en el eco de las paredes?...

Didier, Daeninckx

2006-12-28T18:38:00.001-08:00

He pensado mucho en usted. A diario regresa a mi cabeza, fortuita, como suspiro, y pienso ¿Qué hará ahora? ¿La volveré a ver algún día? La respu.está escondida en su boca –entre sus labios– que me enamoran de La Habana, el tabaco y su olor a.mar.

He exagerado en pensar, quizá era más sensato el silencio. Con él, el deseo de las palabras es clandestino. Sin soplo no hay vida ni aquello que pasó después, que es ahora. La experiencia del creador pesa, terminamos su obra, nombramos a los “otros” bajo nuestra aprehensión. Sin embargo, usted, vos y yo nombramos el alejamiento y la pequeña huída con el misterio de un juego de palabras:

2006-12-28T18:37:00.000-08:00

“a.tarde.ser.eres y yo un traje.de.día”.

2006-12-28T18:02:00.000-08:00

Le recuerdo, cada uno de sus gestos re-ánima aquélla ocasión. Hoy ver al cielo, con las rimas de la luz, describe lo que usted ha soñado, y que aún, –diptongo infame– se anida en sus labios. Las reconoce sin los n(h)ombres con la “h” que muda junto a vos, al silencio.

–¿Asombrado? –preguntó, mientras la luna crecía a espejo.

–¡No! Estoy sin sombra, asombreado, en la arena que me une a usted, María.

Pero todo es una flor, ¡delirio! Eco que regresa tres, cuatro, dos, seis veces a mis oídos… un espejo de sonido, algo similar, estrellas:

“nuestras vidas estás llenas de mariposas blancas que esperan, soy un cadáver, y todas ellas son larvas aún sin forma, ¡ande nómbrelas!...”